LA CHIQUE
je sens que j'apparaîtrai bientôt quelque part sans voix ou avec celle égorgée du mur l'haleine limite de ses jours rouges et sans sieste où l'on mâche comme on parle en dormant bouche fermée gencives à vif et remâche pâte de brique et de dents l'avantage de cette sorte de cage canines soudées, langue ravalée : je ne me ronge plus les ongles.
alors j'ai des doigts de fin du monde les mains lourdes à traîner leurs outils petits couteaux élimés inutiles greffes animales qui sonnent et traquent forgent des rails et leur bruit roulent dans la garnotte et le sel s'usent déchirent ma trace en sang poursuivie je traîne de longues manches rouges celles des enfances qu'on tire impatients qu'elles avancent râpée à l'hiver des villes je sile leurs bottes lâches rêve de soulever les pieds les mains lourdes au sol Qu'elles y restent et creusent l'envers du monde.
je sens que j'apparaîtrai bientôt quelque part étoilée carmine une tache à ma trace visqueuse au hasard crachat corail brûlante de moi couleur couchant coursée à l'élan des rues me soulèverai aux branches orangées des arbres puis à la brique les dents brisées Soufflée au mur y grafigner Bombe à la craie de canine le mot amorce de toutes les marches à mes côtés la joie violente inscrite au paysage et la bouche : l'ouvrir voir par ce trou le ciel couleur couchée coulé dans l'odeur des toits qui fondent crachat de l'envers de moi l'amoureuse et disloquée foncera mâchoire mobile le mur en gorge aspire et colle le mot poussière à la colère brute des os mâche ce qui reste à l'intérieur pâte de dents chair à mots la goulue la langue la dévorée l'en morceau du dire la mal engueulée chair à langue le mot l'accroc au paysage une envie de cracher ma couleur qui dépasse dévale et phrase s'effiloche au trou du visage à recoudre
je n'écris pas de poèmes n'ai plus de dents mais du gris pantoufle sale à l'aiguille des doigts et du rouge macramé me tisse aux pieds des cicatrices laboure et tache de baisés gercés cet héritage d'asphalte rêche n'ai que pores à sel et garnotte une peau d'engrenages qui creuse des bruits mâche ses mots
n'ai pas de maison qu'un mur à lui longer l'aller-retour une manche qui traîne la patte un front qui râpe la brique se tort en s'épelant le mot promesse en lambeaux mobile au mur mange mastique dort pas avance pâte de brique creuse troue l'à l'envers de cette autre promenade vacante brûle la résine des jours sans sieste dévale le mot antipersonnel traîne sa mâchoire cisaillée ma bouche partout
j'apparaîtrai sûrement bientôt écrite au moi à l'embrassade désemmurée me serai crachée au vent marché dessus embrasée dessous couchée enfin.
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